tag:blogger.com,1999:blog-48713504179081410792024-03-08T05:19:06.866+01:00Miedo y delirio en Baires: vida en poemas de Rodrigo (Buenaventura) LarraìnIl presente blog (questo) si fa premura di tradurre l'opera del poeta anarchico (italo argentino) Rodrigo Buenaventura Larraìn, nella speranza di essere all'altezza del compito.
Se, lungo la via, dovessi incappare in qualche notizia che possa illustrarne la vita (mi pare difficile, ma lo spero), ovviamente la posteròUnknownnoreply@blogger.comBlogger7125tag:blogger.com,1999:blog-4871350417908141079.post-872894594061378092013-11-03T21:27:00.003+01:002013-11-03T21:27:37.269+01:00La pennichella, Poesia, di Rodrigo (Buenaventura) LarraìnBalbettavo<br />
non mi spiegavo<br />
non ci riuscivo<br />
per lo più dormivo<br />
steso sotto il lavandino<br />
lungo quello stupido declivo<br />
con la testa a valle<br />
le api a<br />
frotte<br />
nelle orecchie<br />
il sorriso a spalle<br />
i vermi tra le dita<br />
su, per le cosce<br />
l'ortiche aggrovigliate<br />
su per<br />
le palle<br />
a lenirmi angosce<br />
che non provavo<br />
Balbettando latravo<br />
in silenzio<br />
non mi spiegavo<br />
come potesse il<br />
giorno<br />
morir di stenti<br />
in un amen<br />
come a chiuder<br />
l'occhi<br />
in un amen<br />
senza lamentiUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4871350417908141079.post-27063610586075226572013-11-03T01:03:00.001+01:002013-11-03T01:12:21.568+01:00Come pesci muti, ciechi e muti, poesia, di Rodrigo (Buenaventura) LarraìnCi sarebbe <br />
da chiarire, poi<br />
ad un certo punto<br />
e una volta per<br />
tutte<br />
chi è la<br />
gente<br />
quella bella<br />
quella perbene<br />
quella perdente<br />
e cos'è quella lieve<br />
paranoia<br />
che c'attanaglia tutti<br />
che ci sdubbia<br />
ci sdoppia l'anima<br />
la sminuzza in un outlet<br />
ai limite dell'estate<br />
E' quel che meritiamo?<br />
Un outlet infinito in un<br />
saldo perenne<br />
una puttana perbene<br />
uno sguardo<br />
avvizzito sull'abisso <br />
del presente<br />
senza lo straccio della speranza<br />
di un posto<br />
o di un chiodo (un chiodo, almeno quello)<br />
fisso?<br />
Poi dovremmo<br />
un bel giorno<br />
capire chi siamo<br />
e perchè alla fine<br />
nella stessa identica<br />
maniera<br />
informe<br />
tutti moriamo<br />
col respiro tra<br />
i denti<br />
a brandelli<br />
rendendo l'anima<br />
al niente<br />
Poi, per dire,<br />
non ci rimarrebbe<br />
che dormire,<br />
sognando sogni in rima<br />
muti come pesci<br />
autistici<br />
pescati di mattina<br />
sul lungomare<br />
chiazzato dalla<br />
brina<br />
viola <br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4871350417908141079.post-22993436420931597592013-10-24T23:02:00.001+02:002013-10-24T23:04:07.763+02:00Nelle scollature, di grazia, poesia, di Rodrigo (Buenaventura) LarrìnQualcuno mi sa dire<br />
come fare<br />
nella risacca delle<br />
cose<br />
a perdere tempo<br />
come certi perdono gli<br />
amori in estate<br />
i bambini nelle aree<br />
di sosta<br />
la testa nelle scollature<br />
le mani nelle tasche?<br />
Ora vi insegno<br />
(ammetto, più<br />
per filo che per<br />
segno)<br />
cosa dire ai funerali<br />
come fare a<br />
smarrirsi tra gli altari<br />
a perdere le<br />
bussole<br />
a dormire il giorno<br />
col sole al<br />
davanzale senza<br />
smettere (giuro!)<br />
un solo istante di<br />
fumare<br />
Qualcuno, dicevo, me<br />
lo sa dire,<br />
di grazia,<br />
dove andare?Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4871350417908141079.post-88183175273198225922013-10-22T18:11:00.000+02:002013-10-22T18:35:41.591+02:00E via discorrendo, poesia, di Rodrigo (Buenaventura) LarraìnAnnuserete<br />
le loro tombe<br />
in un giorno di<br />
vento, un<br />
mattino, con la<br />
luce di<br />
sbieco<br />
a timbrarvi<br />
l'anima, e da lontano<br />
vi stupirete<br />
fino al pianto<br />
di non provare<br />
pietà,<br />
nè simpatia,<br />
ma solo<br />
una voglia di<br />
fumare<br />
a lungo<br />
e in silenzio<br />
ridacchiando<br />
con la parola<br />
"tumore"<br />
che vi rimbomba nei polmoni.<br />
Ma non insistete<br />
non così tanto<br />
per favore<br />
e comunque con<br />
più eleganza,<br />
allora,<br />
nel caso non<br />
piovesse,<br />
o non brilasse il sole<br />
vi porterò<br />
con me a dare<br />
un'occhiata di sguincio<br />
al patibolo a brandelli,<br />
a far solletico agli<br />
appesi che<br />
dondolano in eterno con<br />
quell'epressione sul viso<br />
(viso, insomma)<br />
da finti offesi<br />
da dame di compagnia ubriache nei<br />
bordelli<br />
da puttane in agonia<br />
snobbate dagli<br />
uccelli (tutti, dai colibrì<br />
all'aquile)<br />
e annuserete le loro<br />
tombe in un giorno di<br />
vento, un mattino<br />
e via discorrendo<br />
Ma non insistete<br />
non così a lungo per favore,<br />
e via discorrendo. Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4871350417908141079.post-72391919741410251572013-10-22T01:09:00.001+02:002013-10-22T18:36:11.325+02:00Donne appese alle finestre, poesia, di Rodrigo (Buenaventura) LarraìnLe belle donne<br />
stan nei manicomi<br />
o in taluni paesi stranieri<br />
e lancinanti<br />
e non hanno nulla a che spartire<br />
con le ragazzine<br />
tette sode e<br />
culo di marmo, le belle donne<br />
stanno appese alle<br />
finestre nelle notti<br />
senza Luna<br />
nè l'altra<br />
Hanno figli grandi<br />
e perduti che<br />
profumano di tabacco,<br />
e fanno l'amore coi loro Moulinex<br />
Lasciano indifferenti<br />
solo certi nani e tutti<br />
gli asmatici (avete presente,<br />
gli asmatici? Dico, li<br />
avete mai visti, in<br />
faccia?)<br />
Ma son cose di<br />
poco conto,<br />
hanno mani<br />
come carte<br />
geografiche e<br />
un retrogusto<br />
di rabarbaro alle ascelle,<br />
quando muoiono,<br />
se muoiono,<br />
quando infine si prendono<br />
la briga di farlo,<br />
lanciano un urlo<br />
come per mettere al<br />
mondo qualcosa di osceno,<br />
mostri per lo più<br />
di cui sono<br />
- e si sentono -<br />
complici e "fiere"<br />
e quando spirano<br />
al funerale portano<br />
amanti che non piangono<br />
lacrime ma<br />
si perdono tra le tombe con l'aria<br />
offesa di chi s'è<br />
perso per strada<br />
e non lo sa,<br />
e sogna natiche di pane<br />
e amplessi di pastafrolla. <br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4871350417908141079.post-43755308759136691132013-10-21T19:55:00.001+02:002013-10-22T18:36:34.064+02:00Forse, poesia, di Rodrigo (Buenaventura) LarraìnCasomai qualcuno<br />
mi avesse usato<br />
la cortesia (sacrosanta)<br />
entrando<br />
di indicarmi l'uscita<br />
forse<br />
- dico forse -<br />
l'uscita di scena ad esempio<br />
o, ad ogni evenienza,<br />
di senno,<br />
non solo<br />
non per forza<br />
sarei stato<br />
- forse -<br />
in grado di essere<br />
me stesso<br />
almeno in parte<br />
in parte minima<br />
quantomeno in certi casi<br />
estremi<br />
Quali casi?<br />
Quelli, e<br />
altri ancora.<br />
Di più, ad essere sincero<br />
(e - giuro - non amo esserlo,<br />
non lo amo affatto,<br />
non lo considero degno),<br />
non saprei dire. Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4871350417908141079.post-87484047682699789212013-10-21T19:49:00.000+02:002013-10-22T18:36:52.933+02:00Nell'occhio, il destro, poesia, di Rodrigo (Buenaventura) Larraìn<h3 class="post-title entry-title" itemprop="name">
</h3>
<div class="post-header">
</div>
... le parole, che poi sono altro (o altro ancora che non saprei<br />
<div style="text-align: left;">
dire)</div>
<div style="text-align: left;">
e io che</div>
<div style="text-align: left;">
mi sono costruito la mia cella</div>
<div style="text-align: left;">
giorno dopo giorno, solo, </div>
<div style="text-align: left;">
albeggiando, </div>
<div style="text-align: left;">
col cinismo l'ho sigillata e l'ironia ha dato i giri alla chiave</div>
<div style="text-align: left;">
albeggiando, </div>
<div style="text-align: left;">
però perdere non è niente, la libertà intendo</div>
<div style="text-align: left;">
o due dita, o un mazzo di chiavi, la memoria,</div>
<div style="text-align: left;">
o la verginità di qualcun altro che non sono io</div>
<div style="text-align: left;">
e non sei tu,</div>
<div style="text-align: left;">
o il senso del limite e dell'impotenza, non è niente</div>
<div style="text-align: left;">
le parole, perderle, è l'abisso, </div>
<div style="text-align: left;">
albeggiando, </div>
<div style="text-align: left;">
un abisso tra i tanti che fuggiamo o rincorriamo, </div>
<div style="text-align: left;">
a seconda dei momenti e dei carichi pendenti, </div>
<div style="text-align: left;">
non è neppure quella gran tragedia perdere te, o me, </div>
<div style="text-align: left;">
o l'idea che ho di te, che la gente ha o non ha di te, o di me, </div>
<div style="text-align: left;">
o l'immagine tua che sfuma da una persona ad un'altra, o il tuo profumo che</div>
<div style="text-align: left;">
non conosco</div>
<div style="text-align: left;">
come si dice, </div>
<div style="text-align: left;">
albeggiando, </div>
<div style="text-align: left;">
non ti ho persa, dicono, </div>
<div style="text-align: left;">
lo dicono i poeti e altri personaggi</div>
<div style="text-align: left;">
patibolari e sinistri, </div>
<div style="text-align: left;">
perchè non ti ho mai avuta non ti ho persa</div>
<div style="text-align: left;">
o non ti ho persa perchè ti ho avuta,</div>
<div style="text-align: left;">
o tu me,</div>
<div style="text-align: left;">
o al revés, </div>
<div style="text-align: left;">
ma le tue parole, e questo, </div>
<div style="text-align: left;">
credimi alba fredda e rugiadosa,</div>
<div style="text-align: left;">
non lo dicono i poeti sinistri e patibolari, </div>
<div style="text-align: left;">
me le tengo strette.</div>
<div style="text-align: left;">
Le prigioni, le celle, le parole, i tacchi alti, i mazzi di chiavi, la frutta nel centro</div>
<div style="text-align: left;">
tavola, i moscerini, la luce della sera che sfibra gli interni</div>
<div style="text-align: left;">
di giallo cromo, la radio che manda musiche balcaniche, free jazz, punk inglese,</div>
<div style="text-align: left;">
il gatto, il divano, l'ronia che c'è nel gatto (in qualsiasi gatto), sul
divano (su qualsiasi divano), nel tatuaggio, nello zigomo, nel fard,
nel freddo fuori dal portone di casa, e</div>
<div style="text-align: left;">
nel buio scavato dal lampione (un lampione qualsiasi), </div>
<div style="text-align: left;">
tutto questo e tutto ciò che non è questo ma che le parole han</div>
<div style="text-align: left;">
sotteso, </div>
<div style="text-align: left;">
con me, </div>
<div style="text-align: left;">
nella mia cella, </div>
<div style="text-align: left;">
non le schiodo, </div>
<div style="text-align: left;">
mi rimangono ammorsate nell'occhio, il destro,</div>
<div style="text-align: left;">
e anche se volessero, un giorno,</div>
<div style="text-align: left;">
chissà quando, un giorno come tanti, nella luce estiva sudata di salsedine</div>
<div style="text-align: left;">
magari, pure mi implorassero,</div>
<div style="text-align: left;">
non le lascerò... </div>
Unknownnoreply@blogger.com0