Nell'occhio, il destro, poesia, di Rodrigo (Buenaventura) Larraìn

... le parole, che poi sono altro (o altro ancora che non saprei

dire)

e io che

mi sono costruito la mia cella

giorno dopo giorno, solo, 

albeggiando, 

col cinismo l'ho sigillata e l'ironia ha dato i giri alla chiave

albeggiando, 

però perdere non è niente, la libertà intendo

o due dita, o un mazzo di chiavi, la memoria,

o la verginità di qualcun altro che non sono io

e non sei tu,

o il senso del limite e dell'impotenza, non è niente

le parole, perderle, è l'abisso, 

albeggiando, 

un abisso tra i tanti che fuggiamo o rincorriamo, 

a seconda dei momenti e dei carichi pendenti, 

non è neppure quella gran tragedia perdere te, o me, 

o l'idea che ho di te, che la gente ha o non ha di te, o di me, 

o l'immagine tua che sfuma da una persona ad un'altra, o il tuo profumo che

non conosco

come si dice, 

albeggiando, 

non ti ho persa, dicono, 

lo dicono i poeti e altri personaggi

patibolari e sinistri, 

perchè non ti ho mai avuta non ti ho persa

o non ti ho persa perchè ti ho avuta,

o tu me,

o al revés,

ma le tue parole, e questo, 

credimi alba fredda e rugiadosa,

non lo dicono i poeti sinistri e patibolari, 

me le tengo strette.

Le prigioni, le celle, le parole, i tacchi alti, i mazzi di chiavi, la frutta nel centro

tavola, i moscerini, la luce della sera che sfibra gli interni

di giallo cromo, la radio che manda musiche balcaniche, free jazz, punk inglese,

il gatto, il divano, l'ronia che c'è nel gatto (in qualsiasi gatto), sul divano (su qualsiasi divano), nel tatuaggio, nello zigomo, nel fard, nel freddo fuori dal portone di casa, e

nel buio scavato dal lampione (un lampione qualsiasi), 

tutto questo e tutto ciò che non è questo ma che le parole han

sotteso, 

con me, 

nella mia cella, 

non le schiodo, 

mi rimangono ammorsate nell'occhio, il destro,

e anche se volessero, un giorno,

chissà quando, un giorno come tanti, nella luce estiva sudata di salsedine

magari, pure mi implorassero,

non le lascerò...